Rallado como una persiana, o como una cebra. Incapaz de cantar bajo la lluvia por buscar unos labios en los que esconderse. Refugio de su propia mirada, ocultada bajo la frente en una cabeza torcida 90º dirección suelo. Preso de una cárcel obviada por sí mismo. Poderoso pero humilde, luchador pero hermano.
Sumergido en un único pensamiento. En una mirada y en dos párpados. Ser inmortal no es una cuestión, ni un reto, es un hecho conseguido pero fácil de perder si llegan los monstruos. Si le acosan, le doblegan y golpean su fragilidad bohémica. Una x en un calendario marcada 11 veces con una página por rellenar. Un minuto con sentido en una vida que lo pierde si navega solo. No es fácil ser cupido hecho anillo, ni ser dos cuerpos entrelazados por el destino.
Esto es una vida. Una tonelada de momentos en los que se seleccionan los que más marcan. La memoria se llena cada minuto que pasa, el horror se aniquila cada segundo que está. Una especie de especia. Una especie de especial ternura que agita su columna vertebral. Un final definido cuya fecha no alcanza el calendario humano. Un minuto. Un segundo. Una M.
El último párrafo... buaf.
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